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“凡是让人幸福的东西，”
“往往又会成为他不幸的源泉。”
——歌德·《少年维特的烦恼》
记不清那是人生中第几个阴天，云攒著铅色一点点往下沉。
像是被拧紧的老旧抹布渗出水滴，啪嗒，啪嗒。
终在白昼的吝啬之后落雨。
那是八岁。
“签证差不多了，澳洲那边的房子明年年初交付。”
筷尖的菜叶倏地掉落，孩童猛抬起幼嫩的脸望向母亲。
棕褐色的菜汁在白色的外衣上滚了滚，最终渗入内里，洇成一片难去的污渍。
“可是妈妈，离开这边，姐姐就.....
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